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A très bientôt *****

Comédie française.

Lundi soir.

Premiers postés devant le guichet.

Espérant récolter les invendues, les places de théâtre à cinq euros l’unité. Ça y est, la vitre s’est levée. Ça y est le monsieur fait l’échange tant attendu : billets bleus contre billets rouges. Et on les possède à présent, ils frétillent dans nos mains, à trop les regarder, on pourrait se brûler les yeux. Alors, on les range, on patiente, il nous reste une heure à tuer avant de rentrer. Ce n’est pas comme attendre devant un cinéma. C’est différent. C’est une attente beaucoup plus excitante. On sait que de vraies personnes nous attendent à l’intérieur. De vrais êtres faits de chairs et d’os. Pas des images. Pas des mirages. On sait qu’ils font ça tous les soirs, on sait que leur vie en devient presque routinière. Mais ce n’est pas notre routine à nous. Ce n’est pas la routine des gens qui vivent le jour. Car c’est bien connu, les gens du soir sont plus beaux que ceux du matin.

A présent nous sommes assis. Accrochés à nos balcons, il ne fallait pas s’attendre à mieux. On essaie de s’adapter à la présence de toutes ces présences dans la salle. On les détaille méticuleusement, on laisse le regard faire son travail, puis, on ferme les yeux et on les voit à nouveau. On s’est imprégné de la foule. C’est comme être à un concert, on laisse tous nos sens se mettre dans l’ambiance.

Soudain, la lumière nous quitte. Tout nous porte à croire qu’il faut se tourner vers le rideau rouge encore. Derrière, c’est le choc visuel. L’antiquité grecque restituée par de vertigineuses colonnes dont les ombres s’abattent sur nous. C’est blanc, c’est immaculé. C’est divin. Les costumes des hommes semblent faits de petits morceaux de soie déchiquetée qui accompagnent tous leurs gestes, teintes froides qui suivent toutes les courbes de leur corps. C’est une façon intéressante de revisiter les draperies grecques. C’est beaucoup plus aérien, beaucoup plus sensuel. Les femmes sont peu présentes. Mais quand elles sont là, matrones aux courbes généreuses et à la voix épaisse, elles dominent les hommes et précipitent l’issue tragique. Pourquoi ? Les deux femmes s’accrochent désespérément à des amours impossibles. Amour pour un mari défunt. Amour pour un homme qui en aime une autre. Les ressorts de la tragédie sont bien souvent similaires et il est difficile de rendre les longues déclamations faites d’alexandrins vivantes et modernes. Alors, par moments, on s’ennuie. On se laisse dévorer par la nuit, le froid. Il souffle de la scène un vent glacial qui n’asphyxie pas les acteurs mais provoque des crises de toux dans le public. On agonise, le soleil décline car les ombres portées sur le sol sont de plus en plus longues. On apprend la mort. On apprend la fin.

Les acteurs s’inclinent devant nous. Pyrrhus pense même qu’il en fini avec le spectacle alors il s’en va avant les autres. Les autres acteurs lui courent après, le rattrapent, le ramènent. Non, ce n’est pas encore fini. Il faut écouter les applaudissements, les acclamations. Dure, dure la vie d’acteur. 

Cap Ferret, Bassin d'Arcachon, Dune du Pyla et Lac de Lacanau.